quand la tempête s'arrête, le limon coule au fond, là où jamais ne pénètre la moindre lumière, le moindre rayon

Quand la tempête s'arrête , le limon coule au fond, là où jamais ne pénètre la moindre lumière, le moindre rayon, alors il se dépose une strate pour chaque chose, retapissant sans cesse de chaque nuit pour chaque oubli. Il n'est rien que je ne puisse oublier , ni le goût de l'amer , ni le vent sucré, il n'est pas de fardeau que je ne puisse jeter chaque soir, chaque matin renaissent mes deux poings.

Mano Solo, le limon.